El mar superior de Irlanda
En la Irlanda medieval, los barcos que surcaban el cielo eran a la vez maravillosos y mundanos.
Getty/Wikimedia Commons/Jonathan Aprea
31 de agosto de 2023
Por: Amelia Soth
Un cuento de la Irlanda del siglo XIII: Un día, cuando los habitantes de Clonmacnoise estaban reunidos en la iglesia, divisaron un barco que surcaba el cielo por encima de ellos. Mientras miraban, el barco soltó su ancla, que se deslizó por el suelo antes de engancharse en la puerta de la iglesia.
Pronto llegó un hombre nadando desde el firmamento, intentando liberar el ancla. Pero los habitantes de Clonmacnoise se apoderaron de él y no le dejaron marchar. El obispo se dio cuenta de que el hombre se estaba ahogando en el aire, como si lo sujetaran bajo el agua, y ordenó a sus fieles que lo dejaran marchar. El misterioso marinero se alejó nadando por los aires.
En “Aerial Ships and Underwater Monasteries: The Evolution of a Monastic Marvel”, el historiador celta John Carey se remonta a la primera vez que se contó esta historia. Como toda buena historia, sus detalles se han bordado a lo largo de muchas versiones. Carey identifica la primera aparición de la leyenda en los registros históricos como el esqueleto de lo que llegaría a ser: una serie de anales de principios del siglo VII documentan avistamientos de naves que surcaban los aires.
Estas historias se transmitieron como maravillas, pero la idea de que había un mar que se arqueaba sobre el cielo era bastante convencional.
A principios del siglo XI, aparece una versión más elaborada: en esta narración, la gente está reunida en asamblea cuando un marinero de una de las naves celestes alancea un pez y nada por el aire para recuperarlo. Después de que pasen otros doscientos años, encontramos la versión completa relatada más arriba, que procede de una colección nórdica de “maravillas irlandesas”.
Estas historias se transmitieron como maravillas, pero la idea de que había un mar que se arqueaba sobre el cielo era bastante convencional; después de todo, en el Génesis, Dios “dividió las aguas que estaban debajo del firmamento de las aguas que estaban sobre el firmamento”. La naturaleza de estas aguas supracelestes fue un punto de debate para los eruditos medievales; algunos sostenían que estaban congeladas en una cúpula de hielo y otros insistían en que eran una mera metáfora. Otros (como el enciclopedista del siglo XII Gervase de Tilbury) sostenían firmemente que la existencia de un océano sobre el cielo era un hecho literal.
Para ello, Gervase relata una historia que sugiere una relación bastante misteriosa entre las aguas de la Tierra y las aguas del cielo. En esta historia, un marinero de Bristol se encuentra navegando en las partes más remotas del océano. Mientras está en cubierta, deja caer accidentalmente un cuchillo por la borda del barco. El cuchillo se hunde en el agua y cae por la claraboya abierta de su casa hasta incrustarse, con la punta hacia abajo, en la mesa de la cocina, donde su mujer y sus hijos están desayunando. En este relato, al menos, las aguas de arriba y las que corrían por la superficie de la Tierra estaban conectadas y, si navegabas lo suficiente, podías encontrarte flotando por encima de tu propia casa.
La explicación de Gervase para los marineros del primer relato podría ser bastante sencilla: venían de nuestro mundo y, de algún modo, se las arreglaron para trazar un rumbo que les llevó a sobrevolar un pequeño monasterio irlandés. Sin embargo, el hecho de que el marinero casi se ahogara mientras luchaba con la buena gente de Clonmacnoise sugiere que ocurría algo aún más extraño. Como escribe el comisario Michael McCaughan:
Esencialmente, el tema central de la mirabilia del “dirigible” es que, no sólo es posible una inversión del orden natural de las cosas, sino que el orden natural de las cosas puede percibirse desde perspectivas complementarias y que, simultáneamente, lo maravilloso está a la vez en el mundo y fuera del mundo.
Este vertiginoso cambio de perspectiva, en el que lo maravilloso y lo natural se superponen translúcidamente, se ilustra maravillosamente en otro fragmento del folclore irlandés. Según cuenta McCaughan, San Barra (Finbar) de Cork está navegando por los océanos cuando se encuentra con otro hombre santo, San Scoithin (Scuithin), caminando sobre las olas.
“¿Cómo es que caminas sobre el mar?”, le preguntó Barra. “No es el mar en absoluto, sino un campo florido”, dijo Scoithin, y tomó en su mano una flor carmesí y se la arrojó a Barra en el barco. Y Scoithin dijo: “¿Cómo es que un barco está flotando en el campo?” Al oír estas palabras, Barra extendió la mano hacia el mar, sacó un salmón y se lo lanzó a Scoithin.
La perspectiva de cada santo es perfectamente lógica y coherente en sí misma; lo maravilloso sólo existe en su encuentro.
Uno se pregunta cómo sonaría la historia de los dirigibles desde la perspectiva del marinero. El aire era para él como el agua, y la gente era tan amenazadora como cabría esperar de los maliciosos espíritus del agua, que intentaban sujetarle en las profundidades mientras empezaba a ahogarse. ¿Le parecía la hierba como algas? ¿Le parecía su iglesia un extraño crecimiento de coral?
De hecho, como señala Carey, la tradición irlandesa ofrece otra historia que se lee casi como una inversión perfecta de la tradición de los dirigibles. En esta historia, un grupo de monjes navega hacia Roma, acompañados por un joven ciego. Atrapados por una tormenta, echan el ancla. Cuando intentan levar el ancla después de que pase la tormenta, descubren que se ha enganchado en algo. Envían al ciego al mar para liberarla. Pronto se encuentra en un monasterio submarino, donde el ancla se ha enganchado en el edificio del oratorio.
El muchacho se queda con los monjes durante un año y aprende las reglas de su orden. Mientras tanto, sus compañeros lo dan por ahogado y regresan a casa. Un año más tarde, se encuentran navegando en el mismo lugar; de nuevo, una tormenta los zarandea y echan el ancla. Para su sorpresa, el joven perdido sube de nuevo al barco y trae una campana del monasterio submarino, así como la orden que le habían enseñado los monjes marinos. Los monjes del barco adoptan la orden que les han traído del mar.
Juntar las dos historias es como el encuentro de San Barra y San Scoithin: una inversión de lo maravilloso y lo mundano, de lo mundano y lo maravilloso, que sólo deja tras de sí una profunda ambigüedad sobre lo que es real.
Nota del editor: Este artículo se ha modificado para señalar que el marinero al que supuestamente se le cayó el cuchillo de la cubierta de su barco era de Bristol, no de Irlanda.
Recursos
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Aerial Ships and Underwater Monasteries: The Evolution of a Monastic Marvel
Por: John Carey
Proceedings of the Harvard Celtic Colloquium, Vol. 12 (1992), pp. 16–28
Departamento de Lenguas y Literaturas Célticas, Universidad de Harvard
Migratory Legends in Medieval Irish Literature: Second Response to Dáithí Ó hÓgáin’s Paper
Por: Máirtín Ó Briain
Béaloideas, Iml. 60/61, Finscealta Agus Litriocht: Paipeir a cuireadh I lathair ag an Siompoisiam Nordach-Ceiltech / Legends and Fiction: Papers Presented at the Nordic-Celtic Legend Symposium (1992/1993), pp. 81-88
An Cumann Le Béaloideas Éireann/Folklore of Ireland Society
Science and Theology at Chartres: The Case of the Supracelestial Waters
Por: Helen Rodnite Lemay
The British Journal for the History of Science, Vol. 10, No. 3 (November 1977), pp. 226–236
Cambridge University Press on behalf of The British Society for the History of Science
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