Algunas de las figuras famosas de la ufología que resultaron ser unos farsantes totales
4 de enero de 2023
Nick Redfern
Con el paso de los años y las décadas, me he vuelto más y más decidido a llegar al fondo de la controversia de quién en la ufología es legítimo y quién no. He decidido ver lo fácil (o no) que podría ser para algunos personajes locos falsificar un documento gubernamental sobre ovnis. Así es: hoy no estoy hablando sólo de gente de la ufología que hace afirmaciones descabelladas del tipo “Llévame ante tu líder”. Más bien, estoy hablando de gente que ha falsificado deliberadamente documentos gubernamentales – y, también de gente que ha robado documentos gubernamentales y los ha manipulado para que parezcan documentos reales con temática ovni. Por supuesto, eso va mucho más allá de una simple afirmación descabellada. El ejemplo, más que cualquier otro, que hizo obvio que tal cosa podía lograrse – y lograrse fácilmente – fue lo que se conoció como “The Straith Letter”. Volveré sobre ello en breve. Mientras tanto, echemos un vistazo al infame bromista, George Adamski. Nacido en Polonia en 1891, Adamski, famoso por sus platillos volantes, fue el “contactado” definitivo, independientemente de lo que se piense o no de él y de sus historias. Sus encuentros con extraterrestres de pelo largo y aspecto humano que querían que nos deshiciéramos de nuestras armas atómicas, definieron lo que significaba en la década de 1950 tener interacciones con seres de otros mundos; criaturas muy parecidas a nosotros y que sólo nos deseaban buena voluntad.
(Nick Redfern) Uno de los muchos lugares por los que pasó Adamski: Landers, California. La “Giant Rock” de George Van Tassel no está lejos.
En 1953, Adamski dio una serie de conferencias en la zona de Los Ángeles, afirmando que sus datos sobre ovnis y extraterrestres habían “sido autorizados por la Oficina Federal de Investigación y la Inteligencia de la Fuerza Aérea”. Definitivamente no habían sido autorizados. Personal tanto del FBI como de las Fuerzas Aéreas se enteraron de esto y se abalanzaron sobre Adamski, advirtiéndole que dejara sus jaladas. Durante un tiempo, Adamski hizo exactamente lo que le dijeron que hiciera: ¡Detente! Por desgracia para Adamski, era un imán para la publicidad y los elogios. Así que, una vez más, dijo a sus fanáticos espumosos que tenía partidarios en el FBI y la Fuerza Aérea. El hecho de que el FBI tuviera agentes sentados en todas las conferencias que Adamski dio en California en los años cincuenta, significaba que los mejores de Hoover estaban cada día más frustrados y enfadados. Tomaron una decisión: hicieron otra visita a Adamski. Mientras que en la primera ocasión Adamski fue “advertido” para que se detuviera, en la siguiente, como muestran los informes ahora desclasificados, el FBI le “amonestó severamente” por toda su idiotez extraterrestre.
El FBI exigió que Adamski nunca jamás volviera a hacer tales afirmaciones sobre el ejército y el FBI. Para asegurarse de ello, uno de los agentes del FBI sacó un documento oficial que Adamski debía firmar. Adamski lo firmó. Uno de los agentes también lo firmó, al igual que un oficial de las Fuerzas Aéreas, algo desconcertado, que pensó que todo aquello era una farsa de proporciones épicas. Seguramente eso habría hecho que Adamski entendiera el mensaje. Pero no fue así. El hombre que afirmaba haber conocido a alienígenas hippies de los años sesenta estaba a punto de meterse en un buen lío con una banda de hombres G sin sonrisa. Unos nueve meses más tarde, la oficina del FBI de Los Ángeles recibió la visita de un representante de la Oficina de Buenas Prácticas Comerciales de Los Ángeles. El personal del BBB estaba preocupado porque el libro de Adamski de 1953 Los platillos volantes han aterrizado (coescrito con Desmond Leslie) era una gran estafa. De un modo u otro, su personal estaba decidido a obtener respuestas. Uno de ellos fue a llamar a la puerta de Adamski. Toda la historia de los encuentros con extraterrestres era cierta, le dijo Adamski con seriedad. No es de extrañar que el BBB no aceptara este libro de mentiras y exageraciones. Adamski contraatacó diciendo que su libro estaba avalado por el gobierno de Estados Unidos. Para demostrarlo, Adamski sacó de su bolsillo un documento que tenía un “sello azul en la esquina inferior izquierda, en cuya parte superior aparecían los nombres de tres agentes del Gobierno”, según la descripción del FBI. Uno de esos nombres correspondía a un oficial de las Fuerzas Aéreas. Dos eran de agentes del FBI.
(Nick Redfern) El FBI no estaba contento con George Adamski y sus falsos documentos sobre ovnis.
Increíble e imprudentemente, lo que Adamski había mostrado al empleado del BBB era en realidad ese documento que Adamski había recibido la orden de firmar unos nueve meses antes, por orden del FBI. Peor aún para Adamski, había alterado el documento. Había cogido papeles auténticos del FBI, los había toqueteado y modificado en su beneficio. Esto fue el colmo para los hombres de traje negro. Un resumen del FBI de este atropello, del 16 de diciembre de 1953 dice: “[Suprimido] ordenó a Willis que visitara a Adamski en el Palomar Gardens Café, Valley Center, California. (Esto está situado a cinco millas al este de Rincón, California, cerca del Observatorio del Monte Palomar). Se le dijo a Willis que hiciera que los agentes de San Diego, acompañados por representantes de la OSI si querían ir, llamaran a Adamski y le leyeran el acta de motín en términos inequívocos señalando que ha utilizado este documento de manera fraudulenta e impropia, que esta Oficina no ha respaldado, aprobado ni autorizado sus discursos o su libro, que él lo sabe, y que la Oficina simplemente no tolerará más tonterías, tergiversaciones y falsedades por su parte. Se dijo a Willis que diera instrucciones a los agentes para que recuperaran diplomáticamente, si era posible, el documento en cuestión de Adamski. Willis dijo que lo haría y enviaría un informe de inmediato”. Adamski tuvo mucha suerte de no acabar en la cárcel. Tal vez, eso le habría dado aún más publicidad, algo que tanto el FBI como el Ejército del Aire tenían mucho interés y cuidado en evitar. El hecho de que Adamski tuviera que soportar la ira de Dios hizo que sus días como falsificador de documentos terminaran. Y, a finales de la década de 1950, la “carrera” de Adamski como gurú ufológico empezó a decaer. Vivió hasta 1965, y para entonces mucha gente de la ufología ya había descartado a este hombre y su disparatada pseudociencia al estilo de “Yo volé a Venus”.
Ahora, echemos un vistazo a la Carta de Straith que mencioné antes. En muchos aspectos esta travesura supera cualquier cosa que Adamski haya hecho. Hay que decir que este asunto particular de falsificar documentos del gobierno, y adjuntarle un ángulo ovni, funcionó muy bien y por una razón en particular. No sólo se trataba de un engaño, sino que los personajes que estaban detrás consiguieron hacerse con documentos originales del gobierno de Estados Unidos. La historia se remonta a 1957. Fue entonces cuando dos conocidos y controvertidos personajes de la ufología decidieron gastar una broma que causó conmoción en el Departamento de Estado de Estados Unidos. A medida que la noche se oscurecía, la broma de los borrachos se salía cada vez más de control. Los instigadores fueron Gray Barker y Jim Moseley. Barker era alguien cuyo estilo de escritura inicial era muy atmosférico y legible. Y, en 1956, escribió el primer libro sobre los Hombres de Negro: They Knew Too Much about Flying Saucers. Luego, en 1970, Barker escribió el primer título sobre la controversia del Hombre Polilla. Su nombre: The Silver Bridge. Desgraciadamente, y a medida que pasaba el tiempo, el estilo de escritura de Barker empezó a cambiar. Adoptó un estilo del tipo gonzo definido por Hunter S. Thompson. Barker, básicamente, comenzó a exagerar sus historias. Es decir, para Barker, un día soleado se convertía en una noche oscura y tormentosa, sólo por el efecto y nada más. Entonces, Barker cruzó totalmente la línea mintiendo. Murió en 1984 con un alijo de libros polémicos a sus espaldas.
En cuanto a Jim Moseley, era un aventurero y el editor de un divertidísimo boletín llamado Saucer Smear. Funcionó durante décadas y fue el periódico de cotilleos de la ufología. En 1950, al morir su madre, Moseley heredó un enorme fondo fiduciario. Era todavía un adolescente. Moseley era ahora libre de hacer lo que quisiera. Eso incluía viajar a Sudamérica en busca de aventuras y artefactos antiguos. Decir que algunas de sus aventuras eran como las de Indiana Jones sería dar en el clavo. Moseley escribió un libro de lectura obligada -con el difunto Karl Pflock, entusiasta de los ovnis y empleado de la CIA- titulado Shockingly Close to the Truth. Moseley siguió enviando su Saucer Smear casi hasta el final. Para Moseley, eso fue el 16 de noviembre de 2012, a la edad de ochenta y un años. Ahora, volvamos a los años cincuenta y al asunto de los papeles robados y una máquina de escribir que acabó destruida y enterrada precipitadamente en cemento. No, no bromeo.
Aburridos y borrachos una noche de 1957, y pasando el rato en casa de Barker en Clarksburg, Virginia Occidental, la pareja decidió gastarle una o dos bromas a George Adamski. Moseley contó al escritor Greg Bishop que “…Barker tenía un amigo que aún vive y que me ha rogado que no revele su nombre, pero que por aquel entonces era un chavo de 18 o 20 años, y cuyo padre tenía un alto cargo en el Departamento de Estado. Entró en el despacho de su padre y robó papelería oficial del Departamento de Estado, unos seis o siete tipos diferentes”. Parte de esa papelería del Departamento de Estado cayó en manos de Barker y Moseley, y a medida que la bebida fluía aún más, también lo hacía el ruin complot. Para que las cosas parecieran aún más creíbles, el chico consiguió que la pareja recibiera también algunos sobres del Departamento de Estado. A partir de ahí, los dos hombres inventaron una oficina del Departamento de Estado llamada Comité de Asuntos Culturales. El hombre cuyo nombre aparecía en la carta era R. E. Straith. Sí, esa era también otra parte del engaño: no había ningún Straith. En la propia carta, Straith informaba a Adamski de que él -Straith- y varios de sus colegas eran grandes partidarios de George Adamski, pero que, por cuestiones de seguridad y por la naturaleza de sus empleos en el gobierno de Estados Unidos, no estaban en condiciones de salir a dar su apoyo público a Adamski. Adamski se alegró y entusiasmó cuando se enteró de la carta. Lo más probable es que Adamski adivinara desde el principio que se trataba de un engaño, pero -como resultado de sus propias maquinaciones- simplemente no le importó. Desde su punto de vista, no hacía más que aumentar su leyenda.
(George Adamski era un bromista. Punto. Los archivos del FBI lo demuestran.
Una vez hecho esto, Moseley envió la carta, se sentó y se preguntó qué pasaría. En cuanto a Barker, sin embargo, la paranoia lo abrumaba: estaba seguro de que los federales iban tras ellos. Barker tenía razón al preocuparse: la carta de Straith pronto fue copiada y difundida, e incluso llegó a la mesa de J. Edgar Hoover. Como era de esperar, los G-Men no quedaron nada impresionados por las travesuras de los dos amigos bajo los efectos del alcohol. El FBI sospechó, con razón, que se trataba de un engaño y ordenó a Barker y Moseley que abandonaran sus bromas, a pesar de que el FBI no estaba seguro al cien por cien de que Barker y Moseley fueran los verdaderos culpables. Cuando Moseley se enteró de todo esto, Barker enloqueció. Destrozó la máquina de escribir que habían utilizado y, un día, enterró los trozos en el cemento fresco de un edificio que entonces se estaba construyendo en Clarksburg. Por supuesto, la “historia del cemento” puede haber sido otra de las bromas de Barker, añadiendo aún más capas a la leyenda. Pero sabemos con certeza que Barker estaba muy preocupado porque el FBI estaba ahora al tanto de un asunto que comenzó como una broma nocturna organizada por un par de colegas borrachos. Barker nunca reveló el nombre del chico que se hizo con la documentación del Departamento de Estado, al menos no públicamente. Sin embargo, sí que compartió el nombre con Moseley, que se lo llevó a la tumba.
En 2018, alguien me preguntó por la Carta de Straith convencido de que era (y sigue siendo) la auténtica. ¡No lo es! La Carta de Straith no era más que el producto de dos amigos a los que les gustaba beber mucho, pasar ratos divertidos y fastidiar las mentes colectivas de la ufología para su propio entretenimiento. Se lucieron cuando y donde pudieron. Demasiada gente -cuyo acercamiento a la ufología tipo “quiero creer” ha afectado a su sentido común- ve la carta como algo notable. Pero, seamos claros: es una broma. Siempre fue una broma. Y siempre será una broma. ¿Caso cerrado? No sé. No me sorprendería en absoluto si, en un futuro no muy lejano, alguien más resucita la historia de la carta y la agita como prueba de que el Gobierno de EE.UU. estaba apoyando en secreto a George Adamski. Tal vez, van a estar agitando piezas de esa máquina de escribir destruida, también. Una última cosa sobre la carta de Straith: la historia sigue siendo discutida porque, con su documentación original del Departamento de Estado, parece impresionante. Pero, como demuestra la broma Barker-Moseley, las apariencias no siempre son lo que parecen. En este juego, siempre hay que ser precavido.