Mi noche con un monstruo total

Cómo se siente realmente el “dominio de un poder superior”

15 de octubre de 2024

Billy Cox

Hay mucho más que me gustaría saber sobre “Immaculate Constellation”. Ese es el nombre en código, según el reportero independiente Michael Shellenberger, de la oscura colección de ovnis del Pentágono. Se supone que este inventario, que abarca generaciones, es tan rico en evidencias (fotografías, videos, datos de múltiples sensores) que nunca llegará al falso proyecto de transparencia del Departamento de Defensa, la All-domain Anomaly Resolution Office.

El año pasado, Shellenberger soltó otra bomba sin fuentes, sobre la ex subdirectora principal de Inteligencia Nacional Stephanie O’Sullivan, que tenía conocimiento interno de un programa activo de ingeniería inversa de ovnis. Nadie salió de las sombras para confirmarlo, y la revelación no llegó a ninguna parte. Así que sí, me gustaría saber el nombre de su fuente en este caso. Desafortunadamente, dice Shellenberger, Garganta Profunda y sus colegas, que están dispuestos a revelar información, están “aterrorizados” de dar un paso al frente debido a las inadecuadas leyes de protección de los denunciantes. Me gustaría saber exactamente qué problemas tienen con la inmunidad que se les ha garantizado; al menos, podrían decirnos cómo solucionarlo. Y, por supuesto, sería genial ver si las imágenes de ovnis secuestradas realmente están a la altura de las expectativas.

Pero una cosa que dijo en una entrevista con Ross Coulthart de NewsNation –apenas horas antes de que perdiera Internet y el servicio confiable de telefonía celular– prefiguró la terrible experiencia personal que me esperaba. Shellenberger estaba describiendo un evento guardado en los archivos de la “Constelación Inmaculada” que involucraba ovnis y un F-22 Raptor. En un movimiento inusualmente agresivo, entre tres y media docena de orbes rodearon al avión de combate en pleno vuelo y lo encasillaron. Su formación era tan cerrada que obligó al piloto a “romper la trayectoria” y cambiar de rumbo. Así que, por unos momentos al menos, los ovnis secuestraron un avión de guerra estadounidense. ¡Qué locura!

“Lo primero y más obvio que llama la atención en ese caso en particular”, dijo Shellenberger a Coulthart, “es que esta tecnología o forma de vida o lo que sea –adversario– está demostrando dominio… Hay dominio por parte de un poder mayor… El dominio tiene que ver con el poder y con una demostración de capacidades… No se trata de mostrar una hermandad espacial benévola, se trata de demostrar dominio a un nivel físico muy básico”.

Después de ver de cerca cómo es el dominio no humano el miércoles por la noche, no estoy seguro de que haya diferencia entre lo que le pasó al F-22 y la venganza provocada por el huracán Milton, ninguno de los cuales podemos ignorar, desear que desaparezca o aceptar.

Temblando de fiebre

Cuando un chapuzón en las olas del verano se siente como un jacuzzi elevado a un nivel superior a tres dígitos, significa que el mar está gravemente enfermo y con fiebre. Produce anticuerpos atmosféricos para combatir la infección, a menudo en proporción inversa a la forma pasiva y despreocupada en que se indujo la infección. La Tierra da una larga calada a los carbones artificiales que saturan el mar, llena sus pulmones con el calor del océano y luego expulsa a los culpables y a los inocentes.

Los agentes que los liberan reciben nombres como Debby, Helene y Milton. Hubo un tiempo en que huracanes como estos solían formarse frente a la costa del Sahara africano y marchar hacia las Américas en procesiones casi majestuosas. Muchos todavía lo hacen. Sin embargo, estos tres –como ha sucedido con un número cada vez mayor de predecesores recientes– se opusieron a esa tendencia y comenzaron a acumularse en el Caribe occidental. Y durante los últimos tres meses, cada uno de esos huracanes emergentes decidió vomitar por toda la costa oeste de Florida.

Debby ni siquiera era un huracán cuando, a más de cien millas de la costa, arrasó Sarasota con más lluvia (43 centímetros) que Helene y Milton juntas; sin previo aviso, los habitantes de las zonas continentales cercanas a Phillippi Creek y otros barrios bajos buscaron ayuda en kayaks. Helene, el monstruo que luego se comió puentes y se tragó casas en las Smoky Mountains, inundó las islas barrera y llenó los pisos bajos de las casas de la playa con toneladas de arena y escombros.

Pero Milton era un fenómeno total. Una semana después de que Helene arrasara las montañas de Carolina, Milton pasó de cero a categoría 2 en 48 horas. Cuando alcanzó velocidades homicidas del Antiguo Testamento de 180 mph y trazó un curso de colisión hacia la Costa del Circo, escuché a algunos ciudadanos preocupados decir: ¿Cuándo te vas? ¿Adónde irás? Bueno, el lunes pasado, todo el estado era una gran diana, por lo que la segunda pregunta era prácticamente irrelevante.

Sarasota ya había sufrido bastantes accidentes, pero no estaba previsto que nos atacaran de frente. Atribuimos nuestra inmunidad a la Burbuja Calusa, supuestamente erigida por los indígenas que se establecieron aquí porque era a prueba de huracanes. Además, los meteorólogos insistían en que Milton “sólo” sería un huracán de categoría 3 cuando intentó arrasar este lugar con una excavadora. Yo ya había sobrevivido a los huracán de categoría 3 antes. Son horribles, pero son tolerables si no vives en una zona de inundaciones, lo que está fuera de mi presupuesto. Además, no había órdenes de evacuación obligatoria para mi barrio, ubicado en lo que hace un siglo eran tierras elevadas para ganadería.

Haciéndolo todo trizas

Me desperté el miércoles por la mañana y encontré la furiosa mancha púrpura de Milton todavía avanzando hacia el noreste con adrenalina de categoría 5. Incluso cuando la fiebre de Milton bajó de 5 a 4 mientras perforaba esa tarde, comencé a pensar: “Hmm, tal vez realmente soy tan tonto como parezco”. Pero cuando llegaron las 6:30 sin órdenes de evacuación, los árboles silbaban y, de todos modos, era demasiado tarde para irse. La mejor opción era tomar una cerveza y ver el espectáculo.

Milton se acercaba desde el sur y yo tenía un asiento decente (un porche del tercer piso con mosquiteros que daba al norte) sin tener que preocuparme por inundaciones o por romperme la nariz con la basura humana que salía volando. Las nubes se movían bajas, rápidas y oscuras, y sus partes inferiores hundidas invitaban a la convección. Mientras la televisión emitía alertas y avisos de tornado, los robles que había debajo empezaron a volverse radicales. En medio de las microrráfagas cada vez más salvajes de Milton, las copas peludas de los árboles se agitaban como hidras, sin sincronización, esforzándose por soltarse y unirse a la furia de Milton.

El viento empezó a soplar desde el sureste, azotando los tejados, los coches, el asfalto y todo lo demás del complejo con una lluvia torrencial. Milton arrancó un canalón que estaba justo fuera del marco del porche y lo hizo temblar. Lanzó un trozo de revestimiento por encima del tejado con un frisbee. Algo más se rompió con un fuerte crujido.

Al caer la noche, los gráficos del radar mostraban que el ojo del cañón del noreste se acercaba a Siesta Key, a unos pocos kilómetros de la carretera. Mis luces parpadearon, pero cuando Milton metió un dedo invisible en el inodoro y empezó a hacer girar el agua, me quedé con los ojos como platos y llené la bañera. Emitía un interminable estruendo hueco, propio de una bolera, omnidireccional, sin golpear los bolos y deteniéndose sólo para recargar. Milton también animó la mezcla silbando de una manera que imitaba las bombas de Hollywood que caían sobre la Alemania nazi.

Al noreste, detrás de un horizonte de tejas españolas en el complejo vecino, surgió un resplandor rojo anaranjado como si hubiera sido producto de un ataque de artillería. Segundos después, otro objetivo brilló, un tono más anaranjado. Uno estalló, el otro no. Luego se produjo otro destello rojo silencioso.

Golpeando la puerta

Pasaron uno o dos minutos antes de que el cielo parpadeara de un color verde azulado, turquesa, aguamarina o cualquier otro color que brille cuando se electrocutan. Las luces se apagaron al otro lado de la calle, así como en otros dos edificios. Las farolas de la calle volvieron a encenderse, pero los apartamentos que estaban detrás de ellos no. Mientras los robles se sacudían y agitaban y arrojaban sus hojas y ramas a la fiesta de baile, por una fracción de segundo, Milton presionó el botón de “relámpago rosa”.

El tubo seguía funcionando y algo extraño estaba sucediendo con la pared sur del ojo: la cizalladura del viento estaba partiéndolo por la mitad. Los meteorólogos habían predicho con precisión esta reducción, pero verla en el radar era un poco extraño. La pared del ojo de Milton era ahora una C invertida, ya no una pequeña O apretada. ¿Qué significaba eso? ¿Que habíamos sufrido lo peor? ¿Eran unas cuantas bandas de cola, ahora muy lejos en el mar, pero que se movían lentamente en esta dirección, todo lo que había?

Durante los siguientes 45 minutos, los vecinos y sus perros deambularon por el silencio del semi-ojo de Milton, tratando de evaluarlo todo en la oscuridad. Luego los vientos volvieron a soplar. Esta vez, soplaron desde el norte, persiguiéndome fuera del porche. El televisor se apagó y se reinició tan a menudo que apagué el maldito aparato. Milton estaba arrojando efectos especiales nuevamente afuera de mi corredor techado. Me incliné hacia la puerta temblorosa, con las palmas de las manos presionadas contra ella. Todo mi cuerpo se estremeció. Volví a verificar la cerradura y apreté el pestillo. Como si…

Me cansé tanto de las luces que se apagaban, que simplemente apagué todo y me senté en la oscuridad, la vista reducida a un lavadero de autos. Milton se arrojó una y otra vez contra el vidrio de un cuarto de pulgada de espesor que -¡pum! ¡pum! – sonaba como si lo estuvieran golpeando con una colcha mojada. Las siluetas turbias de los robles a contraluz continuaron arremetiendo contra mi ventana, traqueteando, arañando y furiosamente contra sus raíces. Me levanté para tomarle el pulso a Milton nuevamente. Pensé en ponerle fin a esto abriendo la puerta a la fuerza y dejándome succionar por el vacío como Goldfinger. Dulce y sangriento Jesús, ¿este juicio nunca terminaría? Tomé otra cerveza. Pasé el resto de la tormenta en la mecedora de la sala de estar, concentrándome en mi respiración, esperando que las ventanas explotaran.

Al menos las condiciones son asequibles.

La fiebre se calmó alrededor de la medianoche. El jueves por la mañana, una fresca brisa otoñal amainó, como se sentía el octubre en Florida hace 40 años. Los robles se mantuvieron firmes, pero estaban exhaustos por la resaca.

Aislado de las noticias y las imágenes de casas destrozadas y barcos bloqueando las carreteras, me subí a mi bicicleta para inspeccionar los daños locales. Eran bastante comunes, como suele suceder en terreno elevado: árboles derribados, cables de electricidad derribados, tiras de aluminio colgando de los altos pinos que bordean un parque de caravanas. Nada comparable con el huracán Andrew de 1992, cuando un huracán de categoría 5 volcó remolques de tractores sobre los tejados de los centros comerciales de Miami y arrojó tablas y madera contrachapada entre las palmeras.

A pesar de las olas de 8.5 metros, los tres millones de floridanos varados sin electricidad, 23 muertos y daños estimados en 80,000 millones de dólares, estaba claro que Milton no era un Neptuno ni un Poseidón ni ninguna de esas otras estrellas del rock clásico que obligaron a las civilizaciones primitivas a sacrificar vírgenes o bebés esclavos a cambio de cosechas decentes. Pero incluso si lo hubiera sido, ¿qué importa? En mayo, nuestro gobernador firmó un proyecto de ley que eliminaba el lenguaje del “cambio climático” de los planes energéticos de Florida. Al presidir las tasas de seguros de propiedades comerciales que se han disparado en un 125 por ciento desde 2018, Ron DeSantis declaró que “nuestra política energética estará impulsada por la asequibilidad para los floridanos y la fiabilidad”.

Bueno, la expresión “dominación por parte de una potencia superior” es una tontería. Cuando uno se enfrenta a la verdad de esto, tal vez la única manera de conservar lo que queda de su autoridad sea negarla, como hizo Bagdad Bob en 2003. Tal vez, cuando el mandato del gobernador expire en 2027, pueda conseguir un trabajo vendiendo camisetas para AARO.

Se supone que las audiencias sobre ovnis en ambas cámaras del Congreso, que ya no están en el poder, están programadas para noviembre, después de las elecciones. Pero sin ninguna legislación que acompañe a hacer cumplir la supervisión independiente de los proyectos de ovnis negros del Pentágono (y no existe ninguna), los procedimientos probablemente serán performativos. Pero bueno, tal vez se programen más audiencias para 2025.

A la mañana siguiente de Milton, fui en bicicleta hasta el centro comercial Sarasota Square, que estaba prácticamente abandonado, y por el camino contemplé la nueva arquitectura caótica que había dejado la tormenta. La mitad de los postes de luz del aparcamiento habían sido derribados y destrozados. Sin embargo, algo sublime que brotaba de uno de los pedestales de hormigón me llamó la atención. Bordado firmemente en la maraña de cables y alambres cortados había un arreglo que no había sido hecho por manos humanas. Allí donde antes fluían corrientes eléctricas, Milton había insertado una sola ramita, una tarjeta de visita con un mensaje implícito: Volveré.

Los ovnis, por el contrario, no conocen estaciones.

xhttps://lifeinjonestown.substack.com/p/my-night-with-a-total-freak