Es hora de mirar al DoE

¿Hasta dónde llegan los Laboratorios Nacionales en el secreto ovni?

5 de agosto de 2023

Billy Cox

“Bienvenido al Laboratorio Nacional Lawrence Livermore: su escáner de iris no coincide con los que tenemos archivados”.

En uno de sus últimos actos antes de las vacaciones de verano, los legisladores que asistieron al testimonio bajo juramento de tres veteranos militares sobre el encubrimiento de los ovnis solicitaron al presidente de la Cámara de Representantes, Kevin McCarthy, que formara un Comité Selecto para investigar. “Ningún programa gubernamental, por delicado que sea, puede quedar fuera de la vista del Congreso. Y, sin embargo”, escribió un grupo bipartidista de miembros del Comité de Supervisión y Rendición de Cuentas en su petición, “el Poder Ejecutivo habitualmente redacta y oculta por completo información en otros ámbitos a la que tenemos derecho, y lo está haciendo aquí”.

Dada la amplia cobertura enmarcada en titulares sensacionalistas, es obvio que los medios de comunicación no captan la verdadera importancia de lo que ocurrió la semana pasada en el Capitolio. De hecho, es seguro decir que algunos gruñones son incapaces de perder la política hiperpartidista que dicen aborrecer. Entre los infractores más notables se encuentra el columnista del Washington Post y colega progresista Dana Milbank. Su diatriba titulada “Los extraterrestres están entre nosotros – y quieren impugnar a Biden” arroja luz sobre una rutina tan profunda y duradera, que Milbank sólo tiene clichés que ofrecer en su comparación entre lo ocurrido el 26 de julio y en mayo de 2022.

El año pasado, cuando el Congreso, controlado por los demócratas, invitó a dos uniformados sabelotodo a un debate sobre ovnis ante un subcomité de Inteligencia de la Cámara de Representantes, Milbank se guardó sus invectivas. Sin embargo, ahora que los republicanos están al mando, toda la premisa de las audiencias es falsa. “La verdad está ahí fuera”, concluyó Milbank. “Sólo que no esperen aprenderla de las formas de vida alienígena que actualmente dirigen la Casa del Pueblo”.

Esta forma de deshonestidad -en la que Milbank no mencionó que liberales como Jamie Raskin y Alexandra Ocasio-Cortez siguieron líneas de investigación de sentido común con los testigos- también forma parte del gran desenmascaramiento que necesariamente acompaña a las revelaciones sorprendentes. Sean Kirkpatrick, director de la Oficina de Resolución de Anomalías en Todos los Dominios, nos mostró una cara auténtica que quizá no hubiéramos visto si el denunciante Grusch no hubiera desafiado tan directamente al establishment de defensa -y la credibilidad de Kirkpatrick- la semana pasada.

Hombre de empresa vinculado a la CIA, la DIA, el Laboratorio de Investigación de la Fuerza Aérea y el Mando Estratégico de Estados Unidos, el jefe de la AARO rompió el decoro al enfadarse en su respuesta personal de LinkedIn a Grusch. Después de haber asegurado a la NASA el 31 de mayo que cientos de casos de ovnis en los archivos de la AARO siguen sin resolverse “principalmente debido a la falta de datos”, Kirkpatrick arremetió contra cualquier idea de que la AARO pudiera ser parte del problema. Calificó las acusaciones de Grusch de “insultantes” para el Departamento de Defensa y la Comunidad de Inteligencia y, sin citar nombres, dio a entender que Grusch mentía sobre su asociación con AARO.

Otra vez la melancolía de la bomba atómica, mamá

Inmediatamente después, Mike Turner, presidente del Comité Permanente de Inteligencia de la Cámara de Representantes, se lanzó al ruedo. Probablemente sea una coincidencia que entre sus electores se encuentre la base aérea de Wright-Patterson, de la que se rumorea desde hace tiempo que fue el escondite de los supuestos restos del accidente de Roswell en 1947. El representante de Ohio acusó a los testigos militares de no aportar nada y sugirió tácitamente que estaban paranoicos. “De verdad”, dijo Turner a Fox News, “se necesitarían miles y miles de personas para que se estuviera produciendo un encubrimiento tan increíble”.

En un momento dado, el Proyecto Manhattan empleó a casi 130,000 trabajadores, y nadie se sorprendió más que Tojo cuando Japón fue bombardeado dos veces. Pero fue una pregunta formulada por el diputado Andy Ogles, casi de pasada, la que desencadenó un punto y aparte. “¿Hay algún indicio”, preguntó el republicano de Tennessee, “de que el Departamento de Energía participe en la recogida de datos y el alojamiento de los FANI?” David Grusch objetó: “No puedo confirmarlo ni negarlo en público”.

Uh-oh.

Sí, debido a “Oppenheimer” de Christopher Nolan, he estado pensando mucho últimamente en las bombas atómicas, y en algunas de las proféticas frases de la película, como la del General Groves de Matt Damon: “La compartimentación es la clave para mantener el secreto”, y el Oppie de Cillian Murphy: “La compartimentación es el protocolo que acordamos”. Ese era en realidad el mantra de la Comisión de Energía Atómica en 1946, cuando empezó a desarrollar y proteger los secretos nucleares de Estados Unidos. Su sucesor, el actual Departamento de Energía, tiene un alcance más diverso. Oficialmente cuenta con 14,000 empleados federales y 95,000 directivos/contratistas que trabajan en 17 laboratorios nacionales repartidos por todo el país.

Aun así, debido a las extraordinarias restricciones de información impuestas por las Leyes de Energía Atómica de 1946 y 1954, muchos proyectos contemporáneos del DoE se clasifican informalmente como “secretos de nacimiento”. Es decir: ni siquiera preguntes. El periodista de la revista Atlantic Graeme Wood describió las normas de confidencialidad del DoE como tan salvajemente arbitrarias que “a veces parece como si los mejor preparados para entenderlas fueran personas con formación en oscuras prácticas religiosas -por ejemplo, teología sacramental católica romana- en lugar de periodistas o abogados”.

Y como nos recuerda en un correo electrónico el ex Subsecretario Adjunto de Inteligencia Chris Mellon, “a diferencia del DoD y el IC, ellos (el DoE) no tienen un comité de autorización que revise ninguno de sus programas negros”. Totalmente negro profundo, sólo un puñado de apropiadores puede echar un vistazo ocasional, pero eso es raro y superficial en el mejor de los casos”.

White Sands Missile Range espera que en octubre se produzca un desbordamiento de multitudes impulsadas por “Oppenheimer” para echar un vistazo de un día y seis horas a Trinity, la cuenca desértica donde la bomba atómica cambió la historia del mundo en 1945.

En 1987, apenas arañé la superficie de esta burocracia hermética al recopilar una historia oral del programa de pruebas nucleares atmosféricas de Estados Unidos. Decenas de participantes o supervivientes de la Costa Espacial de Florida hablaron, algunos compartiendo historias de cáncer, abortos y deformidades genéticas. Desde las ruinas de Nagasaki en 1945 hasta el percance del misil Thor en el atolón Johnston en 1962, ya fuera empapándose por la lluvia caliente en los Pacific Proving Grounds, marchando a través de pueblos condenados a la irradiación cerca del Nevada Test Site, o volando con muestreadores de radiación directamente sobre nubes en forma de hongo, un cuarto de millón de personal de servicio había salido del otro lado bajo una nueva y dudosa categoría militar: la de veteranos atómicos.

La serie era esencialmente una súplica para que el Congreso ordenara a la VA que empezara a conceder pagos por incapacidad relacionados con el servicio por enfermedades radiogénicas; afortunadamente, funcionó. Pero hubo muchas historias extraoficiales que no publiqué, como la del tipo que me dijo que varias detonaciones en Nevada, llamadas “disparos”, se habían retrasado debido a ovnis que “ensuciaban el campo de tiro”. Y de algunas historias me enteré demasiado tarde.

Una fuente clave fue Pat Broudy, la diminuta pero luchadora viuda de un mayor de los Marines que murió de cáncer linfático en 1977 a los 57 años. Charles Broudy se aferró a su juramento de seguridad hasta su lecho de muerte, cuando confesó su exposición a la radiación durante unas maniobras en el desierto en una secuencia de pruebas llamada Operación Plumbbob. Decidida a hacer que su sufrimiento sirviera para algo, Pat Broudy dedicó su vida a la Asociación Nacional de Veteranos Atómicos con la esperanza de conseguir una mejor asistencia sanitaria y compensaciones para las tropas que se vieron perjudicadas.

En 1998, mientras rebuscaba en los archivos del gobierno para ayudar a otra viuda atómica con el papeleo de la VA, Broudy descubrió una entrada ovni en los registros de cubierta del USS Curtiss. Poco después de que el Shot Koon sacudiera el atolón de Bikini en 1954, el buque de guerra informó de que un “objeto luminoso no identificado” de color naranja amarillento pasó bajo y rápido por encima de ellos, “de proa a popa”. Los registros habían sido desclasificados en 1982 por la Agencia Nuclear de Defensa. Broudy dio a conocer la noticia, y el investigador de ovnis Dan Wilson hizo un seguimiento en los sitios web de ovnis en 2000.

Tras acceder al incidente del Curtiss en la base de datos del DoE, Wilson avisó a su colega investigador Robert Hastings en 2005 con un enlace de correo electrónico al informe. Hastings hizo clic y descubrió la entrada del registro ovnidel Curtiss en la página 341 del archivo. A continuación, localizó y entrevistó a varios veteranos de la Marina sobre el incidente y recopiló detalles adicionales sobre la forma oval del objeto y sus maniobras en zig-zag.

Sin embargo, como informó en UFOs and Nukes: Extraordinary Encounters at Nuclear Weapons Sites en 2008, cuando Hastings volvió atrás e intentó ver directamente los registros en los archivos del DoE sin utilizar el enlace de correo electrónico de Wilson, faltaba la página 341, junto con 50 páginas posteriores. Hastings teorizó que la información sobre ovnis había sido borrada tras el revuelo publicitario, y “habría sido demasiado sospechoso borrar sólo esa página”.

¿Qué pensar? ¿Un error administrativo puntual del DoE? ¿Algo más sistémico? Que levante la mano quien quiera ofrecerse voluntario para revisar esos registros, página por página, y buscar patrones.

En cualquier caso, en 1988, la Legión Americana reconoció la serie con su Premio al Cuarto Poder y me invitó a pronunciar un discurso en su convención nacional. Le pregunté a un veterano del ejército que cayó en la periferia de la zona cero durante un salto aerotransportado en 1952 si había algún mensaje que quisiera transmitir a los Legionarios. Dijo que era demasiado tarde, que el daño ya estaba hecho, que su salud estaba por los suelos. Pero, sin un ápice de sarcasmo, dijo que una medalla sería mejor que nada.

Casi se me ponen los pelos de punta cuando vi la alineación de oradores, y no era por Ronald Reagan, George H.W. Bush o Michael Dukakis. Estaba previsto que hablara inmediatamente antes del físico del Proyecto Manhattan Edward Teller, arquitecto de la bomba de hidrógeno.

Encuentro con el Dr. Strangelove

Cofundador del Laboratorio Nacional Lawrence Livermore de la AEC en 1952, la legendaria presencia de Teller se cernía sobre mis investigaciones y reportajes, y cuanto más aprendía, más acertadas me parecían las comparaciones con el “Dr. Strangelove”. Las bombas producidas por el LLNL solían ser más eficaces que las del Laboratorio Nacional de Los Álamos, y a menudo superaban los rendimientos previstos. Las pruebas experimentales de las bombas de fusión de Teller estaban supuestamente restringidas al Pacífico. Sin embargo, una explosión de 74 kilotones en Nevada -Shot Hood, la explosión más potente que jamás haya sacudido el territorio continental de EE.UU.- se considera en gran medida un artefacto termonuclear. El marido de Pat Broudy asistió a esa explosión.

Durante los años de Eisenhower, cuando la lluvia radioactiva contaminaba la leche, impregnaba lagos y arroyos, se adhería a los suministros de alimentos y arruinaba las películas fotográficas, Teller advirtió al Congreso de que la prohibición de las pruebas nucleares atmosféricas “regalaría el futuro de este país”. Se imaginaba un mundo en el que las armas nucleares podrían utilizarse para dragar puertos, perforar en busca de petróleo y extraer Helio-3 en la Luna.

En 1988, Teller seguía siendo consultor del LLNL y, como miembro del Consejo Científico de la Casa Blanca, era un firme defensor de la Iniciativa de Defensa Estratégica de Reagan, o Guerra de las Galaxias. Pero cuando informó a la administración de que un misil aniquilador por láser de rayos X con base en el espacio y detonador nuclear estaba entrando en la fase de ingeniería, el alarmado jefe del programa en el LLNL dijo a todo el que quisiera escuchar que el proyecto ni siquiera había pasado todavía el examen teórico. Por su franqueza, el denunciante Roy Woodruff fue degradado y finalmente dimitió.

Después de defender las medallas de veterano atómico, me preparé para el acto principal. Entonces salió, para dirigirse a los Legionarios, Edward Teller, de 80 años, caminando lentamente hacia el podio, el bastón que le permitía, las cejas espesas y grises como alambres extendidos. Su grave acento húngaro se desenvolvía en una cadencia de oráculo de pausas dramáticas. Y su sentido de la presencia parecía afilado como una hoja de diamante.

“Vuestro trabajo”, dijo a los viejos guerreros, palabras suspendidas en el aire por la acústica del auditorio, “era la defensa… y mi trabajo sigue siendo… el conocimiento. Mi trabajo era… y mi trabajo sigue siendo… el conocimiento”.

Después, fuera del escenario, se vio acosado por los periodistas locales que le lanzaban bolas blandas. Parecía cansado, y yo estaba al final de la cola. Con suerte tendría una pregunta, así que tuve que elegir: ¿Algo convencional, o…?

En 1949, con Los Álamos y Sandia National Lab bajo la aparente vigilancia de ovnis comúnmente apodados “bolas de fuego verdes”, Teller se encontraba entre los cerebros reunidos para echar un vistazo a los fenómenos. En aquel momento, dada la naturaleza silenciosa de las intrusiones, atribuyó los avistamientos a rarezas “electro-ópticas” carentes de masa. Sin embargo, en 1966 ya había cambiado de opinión. O tal vez sólo estaba siendo simplista.

“El alma humana necesita milagros”, declaró a “Face the Nation” en la CBS. “Y en una era científica, ¿qué es más apropiado que los milagros sean milagros científicos?” A la pregunta de quién creaba esos “milagros”, Teller se encogió de hombros. “Son milagros. ¿Cómo voy a saber yo de quién son milagros?”

Persiguiendo al Dr. Edward Teller en la convención nacional de la Legión Americana en 1988.

Yo era el último periodista que quedaba. Mirando hacia atrás, hice la llamada equivocada:

“Dr. Teller, en su discurso dijo que le preocupaba que Reagan hubiera sido demasiado optimista sobre la Iniciativa de Defensa Estratégica, pero ¿no fue de hecho su optimismo el que inició la controversia que provocó la dimisión del Dr. Woodruff del Laboratorio Lawrence Livermore?”

No me dejó terminar. “Estamos desarrollando los rayos X”, interrumpió, “pero no eran el objetivo principal de la IDE y hoy no tienen un interés inmediato. Tengo que coger un avión”. Con eso, ayudado por dos escoltas que nunca sonreían, Teller abandonó la sala y se desvaneció en la memoria.

La buena noticia: en 2022, justo 34 años después de la convención de la Legión Americana, el Pentágono presentó la Medalla Conmemorativa del Servicio a los Veteranos Atómicos. Algunos de los que la han ganado siguen vivos.

https://lifeinjonestown.substack.com/p/time-to-look-at-the-doe?